Sempre há culpa na desculpa.

O desgosto é sangue velho, morto, rôto, sujo, espessso que se guarda como veneno pra si mesmo.
Sangre-o nem que seja a última coisa que faça.


Nem que para isso tenha que morrer no caminho.
Para cada coração um par de olhos, um ponto de vista e uma dor diferente.
Para cada orgão uma lâmina bonita e bem afiada.
Pegue sua arma, escolha a entranha.
E sangre.
Sangre.
Sangr.
Sang..
San.
Sa.
S.
.


- Cut ∆way.